Réfugié

Camp de "réfugiés officiels". Ma sortie de la journée, je me fais encore expliquer comment marche ce bazar. Au détour d'une allée, ce petit vieux, de dos.
Il a l'air bien pépère, callé sur sa chaise longue, sous le soleil du matin. Je l'envie.
Il porte un tee-shirt du "World Refugee Day" de 2009, avec un gros logo du HCR.

Je sors l'appareil, mais je n'ose pas prendre la photo : ca aurait de quoi un réfugié qui a l'air tranquille, meme vu de derriere ?

Je fais le tour. Il se redresse un peu et leve la tête. Normal. Je ne sais pas trop a quoi je m'attendais.
Je lui montre l'appareil et je fais les mimiques habituelles : "Ca t'emmerde si je prends une photo ?". Il sourit. Je prends ca pour un "oui de toute façon je suis relevé maintenant donc zyva". Photos. Je les lui montre une par une. On dirait que c'est OK.

Qu'est-ce qu'il se passe dans la tête d'un réfugié qui traîne là depuis au moins une vingtaine d'années et qui se fait prendre en photo pour peut-être la trentieme fois par un étranger qui aurait si ca se trouve le pouvoir de changer quelque chose, sur le papier, sans pour autant que grand chose ait bougé pour lui ?
Pas grand chose que je puisse visualiser, sûrement.

Quand je suis repassé, il n'était plus là.